Morte sur une route du sud de l’Irak en 1982, Tala repose loin de sa Pologne natale. Dans ce poème Malik Al-Batli fait de son histoire une lamentation sur l’amour, la perte et l’hospitalité d’un peuple qui n’a pas oublié cette jeune femme.
Malik Al-Batli rend hommage à Tala, l’étrangère devenue mémoire d’un peuple
Traduction à partir de l’anglais : Irène Dubœuf
Irak année 1982. Jakub, l’homme qu’aimait Tala, était un ingénieur polonais travaillant sur l’autoroute entre Nasiriyah et Bassorah ; une entreprise polonaise ayant été engagée pour construire le nouvel axe routier. Tala, restée en Pologne, lui écrivit maintes lettres et voulut lui faire une surprise pour Noël. Elle quitta son pays pour l’Irak afin de le rejoindre mais un accident mortel près de Tal Al Lahm mis fin brutalement à son rêve. Sa tombe, au bord de la route, où Jakub est venu se recueillir chaque jour pendant les dix ans où il est resté en Irak, est devenue le symbole de cet amour tragique et, aujourd’hui encore, de jeunes Irakiens viennent déposer des bougies ou des fleurs, ou simplement prier pour la miséricorde de la jeune femme.
Gloire à Celui qui a tracé la route
de Varsovie
jusqu’au Sud assoiffé.
Gloire à la douleur
qui s’abreuve de notre sang
et le fait couler sur nos visages.
Gloire à Celui qui l’a portée
de l’enchantement du Nord
à l’enfer de sel,
des jonquilles de l’aube
à une blouse lacérée
qui laisse une blessure au fond de nos gorges.
Qu’il est long le voyage du désir,
combien pénibles sont les distances,
combien cruel ce que nous cachent les routes –
la séparation.
Ô croix qui grandit sur la colline de la douleur,
tel un palmier sacrifié,
qu’as-tu fait ?
Et pourquoi
as-tu apporté avec toi la blancheur de la neige,
pour être crucifiée
sur la paupière de l’amour ?
L’amour ici est folie…
et le Sud, cimetière du désir.
Et Nassiriya…
Ah, Nassiriya –
une spirale de souffrance,
de patience et de lamentations.
Tes longues tresses blondes se sont
abreuvées de son amertume,
jusqu’à ce que l’argile de cette terre
se change en pain
pour des prophètes ivres d’amour.
Ô branche qui s’est brisée
sous la hache du vent,
dans le crépuscule de l’Irak.
Chopin était-il un prophète,
son exil était-il devenu
un exemple pour toi ?
As-tu traversé avec lui
la mer de la mélancolie
pour que le désir t’engloutisse ?
Ici…
à Tal al-Lahm,
la mort avait revêtu l’apparence de la route.
Elle guettait les voyageurs à bout de souffle,
rassemblant dans son sac
les élans de tendresse des étrangers,
et écrasant dans sa paume
le papillon de l’angoisse.
Ah…
Était-ce donc cela l’heure de l’hospitalité ?
Est-ce cela
l’amour, Tala ?
Changer les peines des étrangers
en un nouvel exil
changer l’éloignement des amants
en un tombeau
et conduire les endeuillés accablés
à offrir notre élégie
entre le bord de la route
et le vent de la désolation ?
Dis-moi,
as-tu irrigué la terre
de tes cils,
jusqu’à ce que la poussière devienne frémissement
et le sang versé, un poème ?
Toi qui longes
l’Autoroute Internationale,
ne réveille pas l’Étrangère.
Car sous les paupières de l’adieu
dort un rêve.
Ne vient pas troubler
le khôl autour de ses yeux de gazelle.
Ici, la poussière s’est changée en encens,
et le nom de l’Étrangère
en une lamentation sur les lèvres des endeuillés.
Alors, passe doucement…
plus doucement…
autour de sa croix,
dans l’air empli d’amertume
où chantent les rossignols.
Celle qui était avide
du visage de son bien-aimé
a été dévorée par la route,
chagrin après chagrin,
jusqu’à ce que, dans sa propre perte,
elle trouve le repos.
Ainsi, sa tombe devint son identité,
et les larmes de Nasiriyah
devinrent la douce étreinte
d’une mère polonaise.
Ô Étrangère,
ton sommeil sera-t-il long ?
Notre sable est-il
dur…
aussi dur que ton rêve massacré
sous la poussière des camions ?
Ou bien est-il brisé
comme la gorge des femmes qui pleurent ?
Ô triste femme,
nous avons fait
un poème de ton sommeil.
Nos lamentations,
sous toi, sont devenues un tapis de prière
et nos cris une flûte
qui t’escorte vers les cieux.
Nous sommes un peuple de douleur,
de cris et d’ardente détresse.
Nous ne laissons pas
une étrangère
refroidir dans sa tombe.
Nous t’avons vêtue
dans nos cœurs…
de mille soupirs
et d’un manteau de deuil.
Dors sur
la terre de la désolation.
Seul le désert sans fin sait
que qui meurt par amour
ne s’interroge pas sur sa foi,
et ne renie aucune patrie.
Malik Al-Batli est un poète, écrivain et journaliste irakien né à Bassorah. Sa voix est profondément ancrée dans la langue arabe, sa langue maternelle, part indissociable de son identité. Il explique son engagement poétique par cette phrase : « Chez moi il était interdit de crier, peut-être est-ce pour cela que je suis né poète. »
Traduit et apprécié dans de nombreux pays, ses œuvres ont été publiées dans des journaux, des magazines et sur des plateformes littéraires. Il a publié une dizaine d’ouvrages, reçu de nombreuses expressions de reconnaissance d’institutions et d’organisations diverses.
Il cherche, à travers sa plateforme littéraire multilingue, à créer des ponts entre poètes et lecteurs du monde entier, célébrant les expériences partagées et le langage universel de la poésie. Car plus que la reconnaissance littéraire, Malik Al-Batli cherche avant tout à éveiller des sentiments, à donner voix au silence et à laisser des traces de l’expérience humaine au-delà de la vie. Il croit qu’un poème prend vraiment vie lorsqu’il quitte la page et entre dans le cœur d’un autre être. Ses paroles nous rappellent que par-delà l’obstacle de la langue, la poésie franchit les frontières car elle appartient à l’humanité elle-même. Malik Al-Batli résume ainsi son vœu le plus cher : Je veux écrire, puis écrire, et encore écrire / et quitter ce monde en poète.
